...chorreando por el piso, la silla, el teclado, el monitor, en una masa informe y movediza, que se contorsiona rítmicamente dilatándose con el calor y encogiéndose con el frío, conservando apenas una porción de autocontrol y voluntad, lo justo para que lo que en un tiempo fueron mis dedos se desplacen por el teclado y ensayen estas líneas...
jueves, 8 de marzo de 2012
martes, 6 de marzo de 2012
Femme de lettres
A un cuaderno lo llené de palabras. Estás tenían (o se los di después, no importa) significados, que se convirtieron en recuerdos. Algunos de ellos se difuminaron pronto, o los expulse porque dejaron de ser míos; otros echaron raíces hondas, y crearon en mí memoria.
Ahora toda mi vida pasa por ella, es lo que me instala en el mundo y a la vez me diferencia. Hasta el final será lo único que yo, a pesar de todo, supe ser. Y en el final, igual que yo, será un susurro que se vaya con el viento.
Memoria, recuerdos, significados, palabras, viento. Sólo eso somos, y nada más.
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